清晨的市局，空气里飘着一股熟悉的消毒水味，混着走廊尽头保洁阿姨刚拖过的地板湿气，呛得人想打喷嚏。/搜,嗖`小`税+徃? ?首^发/
  我拎着两杯豆浆，脚步轻快地往办公室走，一边还哼着《爱情买卖》的副歌——昨晚睡得不错，梦里都没见鬼，算是难得的好兆头。
  推开技术科的门，空调嗡嗡响着，几个同事还没来齐。
  我顺手把其中一杯豆浆放在陈骁桌上，然后从文件夹里抽出一叠纸，正儿八经地塞进碎纸机。
  “滋啦——”
  纸片翻滚着被绞成雪花状，簌簌落下。
  那是一张泛黄的照片复印件，拍的是冷库通风管道内侧一块金属板上刻着的符文残迹，下面还附了几行歪斜的手写注解——《阴契书·通灵录》第三页残篇。
  普通人看了顶多觉得是某种冷门宗教涂鸦
  而现在，它已经变成垃圾桶里一堆无意义的纸屑。
  门口传来轻微的脚步声。
  我没回头，但余光瞥见了那双擦得锃亮的皮鞋，和那一身熨帖到近乎强迫症的白大褂。
  许沉舟站在那儿，金丝眼镜后的瞳孔微微收缩，手指不自觉地捏紧了门框边缘。
  他没说话。
  我按下碎纸机的停止键，转过身，咧嘴一笑：“哟，许工，早啊。”
  他勉强扯了下嘴角，“林老师这么早就来了？”
  “早点来，早点走。”我耸耸肩，从兜里掏出另一样东西——一杯热咖啡，盖子严实，拉花还挺标准，“喏，给你带的，听说你最近熬夜改报告？注意身体啊，别搞得精神出问题，看见不该看的东西。”
  我把咖啡递过去。
  他僵了一下，才伸手接过。
  指尖冰凉，像是刚从停尸柜里捞出来似的。
  “谢谢。”他低声说，声音有点干。
  “客气啥。”我摆摆手，坐回自己位置，打开电脑，“对了，以后别拿那种三流小说当参考资料了，容易走火入魔。什么‘通灵眼’‘窥天命’，听着像网文设定，真练了可是要折寿的。”
  他站着没动，喉结滚动了一下。
  我没再看他，低头打开今日待办清单，心里却清楚得很——昨夜焚化炉前那场对峙，他以为只有天知地知，可他忘了，镇灵林氏的耳目，从来不止一双眼睛。\我￠的,书^城′ \已\发?布.最!薪`漳\結¨
  而我放他一马，不是因为心软。
  是因为戏，才刚开始。
  中午食堂，人不多。
  我端着餐盘，在窗口连刷三个菜：红烧肉、酸辣土豆丝、外加一份煎蛋。
  路过许沉舟那桌时，故意顿了顿，然后笑呵呵坐下。
  “没人吧？挤一挤呗。”
  他抬头，眼神有一瞬的闪躲，随即恢复平静，“林老师请便。”
  我咬了一口包子，含糊不清地说：“哎，你说最近这‘录音猝死案’怎么没下文了？专家说是心源性休克，家属也签了谅解书……可我觉得不对劲。”
  他舀汤的动作一顿。
  “哦？哪里不对？”
  “太干净了。”我舔了舔嘴角的油，“四个死者，都在凌晨三点左右独自听一段老式录音，然后心脏骤停，表面无伤，血液无毒，脑部也没出血……可他们死前最后一句话，都是‘谁在唱歌？’”
  我盯着他，慢悠悠地说：“你不觉得，这不像自然死亡，倒像是……有人替他们按下了播放键？”
  许沉舟低着头，勺子轻轻搅着汤面，声音很轻：“林老师总爱想太多。真相往往最简单——压力大，猝死而已。”
  “也是。”我点点头，忽然压低声音，凑近了些，“就像小时候大人说的，削苹果时果皮绕三圈会招鬼——听着荒唐吧？可我七岁那年，真见过一个亲戚因此暴毙。整间屋子都是苹果皮，一圈又一圈，缠满了客厅，最后那根末端，正好搭在他脖子上。”
  话音落。
  “当啷！”
  他的勺子掉进汤碗，溅起一圈油花，汤汁泼到了袖口。
  他却像没察觉，只是死死盯着桌面，嘴唇微颤。
  我没再多说，笑着扒完最后一口饭，起身拍拍裤子，“午安啊许工，下午我去殡仪馆做设备回访，你要不要一起去？听说他们新换了音响系统，说不定能听见点‘特别的声音’。”
  他没回答。
  我转身走了，嘴角却不自觉地上扬。
  有些恐惧，不需要动手，只要种下一颗种子，它自己就会生根发芽。
  下午三点，殡仪馆告别厅。
  阳光透过灰蒙蒙的玻璃洒进来，照在空荡的座椅上。.兰′兰\文+学, \庚￠欣+醉-全!
  我拿着检测仪，装模作样地在音响控制台前捣鼓，嘴里念叨着“频率偏移”“信号干扰”之类的术语，引得工作人员连连点头。
  实际上，我的指尖早已在红外感应器边缘轻轻一抹。
  一点淡黄色的膏体悄然留下——雄黄粉混合晨露，加了一滴我自己的血，调成的“断引膏”。
  专破傀儡类邪术的信号传导，能让那些靠音频、光影操控人心的阴邪手段瞬间失灵。
  做完这一切，我还笑着拍了拍机器外壳：“你们这设备老归老，好歹没被鬼附身，比某些人的脑子靠谱多了。”
  工作人员哈哈笑起来，我跟着笑，眼角余光却扫到了角落。
  小吴站在那儿。
  那个原本因惊吓过度而失语的殡仪馆员工，此刻直挺挺地立着，脸色青白，嘴唇一张一合，却发不出任何声音。
  他的右手紧紧攥着，指缝里露出一角揉皱的纸条。
  我没靠近，也没叫他。
  只是在离开时，不经意地将一张写着“下班记得锁门”的便利贴贴在了控制台上——顺便，用指甲在背面划了个小小的“镇”字符。
  风吹过门缝，纸条轻轻颤动。
  也知道，这张纸条，迟早会送到某个人手里。
  而我真正要等的，不是纸条。
  是那个躲在暗处，越来越失控的心魔。
  我走出殡仪馆，抬手看了眼手表。
  六点十七分。
  天色渐暗，风开始凉了。
  我摸了摸口袋里的旧物——那支从爷爷遗物里翻出来的老式录音笔，金属外壳已有些氧化发黑。
  回家后有的忙了。
  有些声音，不该被听见。
  但有些人，偏偏非要听。
  我坐在客厅的茶几前，台灯昏黄的光斜斜打在那支老式录音笔上。
  它安静地躺着，像一具沉睡多年的尸体，只等一声令下，就能开口说话。
  手指摩挲着金属外壳上的划痕——那是爷爷生前用朱砂和雷击木刻下的“禁”字隐纹，如今已被岁月磨平，但在我掌心仍能感应到一丝微弱的震颤。
  这东西不是普通证物，是镇灵林氏代代相传的言缚器，专为封印执念深重的亡魂而制。
  只要有人妄图窥探其中内容，就会被反向侵入神识，听见本不该听见的声音。
  我轻笑一声，把耳机插进手机接口，点开一段《送别》。
  钢琴声缓缓流淌，哀而不伤。
  但我手指在音频编辑软件上快速滑动，拉出波形图，逐帧剪辑、调频、叠加次声波段。
  最后，在第3分47秒处，我嵌入半句《镇灵录·破妄篇》的反咒——
  “真形未现，妄听者盲。”
  音量压得极低，几乎融进背景杂音里，普通人根本察觉不到。
  但它会像一颗潜伏的钉子，扎进听者的潜意识，三天之内，梦魇不断，耳边总有细语呢喃，分不清是自己想的，还是……别的东西说的。
  “许沉舟啊许沉舟，你不是爱研究通灵术吗？不是觉得自己快摸到‘天门’了吗？”我把录音保存，轻轻吹了口气，“那就让你听听，真正的‘鬼话’长什么样。”
  我将录音笔装进一个灰白色的证物袋，标签纸上工整写着：“李阿婆案关联物品，编号l-0917，备份留存”。
  然后贴上封条，写上日期，放进待寄回办公室的文件盒里。
  做完这些，我靠在沙发上，点了根烟。
  我知道他一定会去翻。
  许沉舟这个人，表面冷静克制，实则骨子里偏执到近乎疯狂。
  他对“超常”的渴望早已超越学术范畴，变成一种病态的执念。
  而最致命的是——他不信邪，却偏偏又怕鬼。
  这种矛盾的人，最好玩了。
  我吐出一口烟圈，看着它在灯光下缓缓扭曲、散开，像极了昨夜焚化炉前那个残魂临灭时的表情。
  有些人修邪法，是为了变强；
  可他修邪法，是为了证明——
  他比我还懂这个世界。
  呵，天真。
  我不是没给他机会。
  早餐的豆浆，是提醒；
  食堂的苹果皮故事，是警告；
  殡仪馆那一抹雄黄膏，是最后的退路。
  但他都踩碎了。
  现在，轮到他听点“声音”了。
  深夜十二点十七分。
  市公安局技术科，灯火通明。
  监控画面中，许沉舟独自坐在电脑前，白大褂没脱，领带松垮。
  他戴着专业降噪耳机，屏幕上是频谱分析界面，波形图正随着播放进度跳动。
  是他打开了那份“证据备份”。
  我隔着摄像头看不见他的脸，但从他肩膀的颤抖频率就能判断——
  开始了。
  他反复拖动进度条，一遍遍重放那段《送别》，眼神越来越空洞，呼吸越来越紊乱。
  忽然，他猛地摘下耳机，砸在地上，塑料壳应声裂开。
  “谁在说话？！”他低声吼了一句，声音颤抖。
  没人回答。
  可他的耳朵里，已经塞满了呢喃：
  “你不配……你不配继承这双眼睛……你不配看穿生死……”
  他抬头看向监控屏幕——恰好对上了自己的影像。
  那一瞬，仿佛有另一张脸在他身后浮现，嘴角咧到耳根，轻声重复着他童年最怕的一句话：
  “妈妈说，你会被黑影吃掉。”
  冷汗顺着额角滑落。
  他死死盯着对面林默的工位——空无一人，只有那支录音笔静静躺在桌上，电源指示灯红光一闪、一闪，像一只闭合又睁开的眼睛。
  他颤抖着伸出手，指尖刚触到冰凉的外壳——
  脑中骤然炸响一句话：
  “你走的路，我七岁就会了。”
  嗡——
  世界静了一秒。
  他僵在原地，瞳孔失去焦点，手悬在半空，像被无形之线吊起的傀儡。
  窗外，风掠过树梢，卷起一张不知何时飘落的便利贴，上面字迹潦草：
  “有些真相，听多了会疯。”
  第二天清晨六点四十三分，许沉舟顶着青黑的眼窝推开办公室门。
  他脚步虚浮，目光直勾勾落在林默桌角——
  一支u盘静静插在那里，银色外壳泛着冷光。
  上面贴着一张新的便利贴，字迹熟悉得刺眼：
  “许工，你的加密文件打不开。”
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