五月的太行山，是活过来的。^咸/鱼_墈/书/ ￠嶵￠新,蟑/結?耕-新￠哙`
  冰雪从山涧的最后一丝阴影里退去，化作潺潺的溪水，在长满了青苔的石头间，不知疲倦地唱着歌。
  山坡上那些在冬天里光秃秃的、如同死人骨头般的树杈，也都冒出了嫩绿的新芽。
  野桃花、杏花、还有那些叫不上名字的各色小花，一丛丛，一簇簇，不要钱似的开满了整个山谷。
  空气里不再只有硝烟和血腥。
  风，从山谷的那一头吹过来带着一股子新翻的泥土的湿润气息，和山花那淡淡的、若有若无的甜香。
  仿佛春天要用它那最温柔、也最顽强的力量，去洗刷掉这片土地上所发生过的所有丑陋的杀戮。
  陈墨正坐在一块被溪水冲刷得光滑无比的大青石上，低着头费力地修理着一把断了柄的锄头。
  他的动作很笨拙。
  那双习惯了握枪、握刺刀、甚至能用最精巧的手法去组装引信的手，在面对这种最朴实的农活时，却显得有些无所适从。
  一块小小的木楔子，他敲了半天不是歪了，就是裂了。
  旁边一个只有七八岁大的穿着开裆裤的放羊娃，蹲在地上看着他咯咯地笑个不停。
  “教员……你不行。”
  放羊娃用他那带着浓重山西口音的童音，毫不留情地嘲笑着。
  “看俺的……”
  他说着从地上捡起一块小石头，对着那根木楔子，找准了角度，“梆梆”几下，清脆的敲击。
  那根折磨了陈墨半天的木楔子，就稳稳当当、严丝合缝地，嵌进了锄头的木柄里。
  陈墨看着那把，被一个孩子轻易就修好了的锄头。
  有些尴尬地摸了摸鼻子，自嘲地笑了笑。
  他知道自己要学的，东西还多着呢。
  自从那场伏击战和随之而来的惨烈的反“扫荡”结束之后。
  已经过去了一个多月了。
  日子仿佛一下子就从炼狱，跳回了人间。
  一种久违了的平静，笼罩着这片劫后余生的根据地。
  师部的战情通报上说鬼子在付出了惨重的代价，却连129师的影子都没摸着之后，已经暂时停止了所有大规模的军事行动。
  他们收缩了兵力，龟缩回了他们在平原地区的各个据点和交通线。^墈?風雨文学¨小^说^王￠ ¨首!发_
  并且开始在根据地的外围，疯狂地挖掘封锁沟修建碉堡。
  对于这种变化，陈墨反而松了口气。
  他知道这意味着，他们为自己争取到了最宝贵的东西——时间！
  在这一个多月里，他几乎完全放下了所有关于“武器研发”和“战术设计”的工作。
  他和他那个同样需要沉淀的技术研究总队，都变成了一个个最普通根据地的建设者。
  李四光和侯德榜那个化学天才，一起带着几个战士，在山谷的另一头兴致勃勃地，研究着如何用最有效率的方式，去搭建一个能为整个师部提供取暖和照明的大型沼气池。
  而空闲时间，他则成了一个赤脚医生。
  每天都背着一个药箱，翻山越岭，去山村里的百姓看病，接生和普及最基础的卫生防疫知识。
  而陈墨，白天他会去根据地的农垦队，教那些淳朴的战士和农民，如何利用等高线，开垦梯田，如何制作水车改良灌溉。
  到了晚上他又会回到窑洞，在油灯下为那些渴望知识的年轻的战士和干部们，讲解那些他早已烂熟于心的初中级别的物理和化学。
  他很忙。
  也很累。
  但他的心却是前所未有的安宁和踏实。
  他感觉自己不再是一个，被战争推着走的浮萍了。
  他正在用自己的双手和知识为这片贫瘠的土地种下，一点点微弱的却又真实的希望的种子。
  “在想什么？”
  一个同样是清脆但却带着一丝异国风情的柔和的声音，从他身后传来。
  陈墨回过头。
  看到了白琳。
  她穿着一身，同样是根据地自产的蓝色的粗布衣裳。
  但那身朴素的甚至有些臃肿的衣服，却依旧掩盖不住，她那因为混血而显得，格外高挑、挺拔的身姿。
  和那份与生俱来的如同白桦林般，宁静而又忧郁的气质。
  她的伤已经全好了。
  侯德榜的医术和那虽然粗糙但却营养充足的伙食，让她那张曾经因为失血和疲惫而苍白如纸的脸，恢复了一丝健康的红润。
  她那双蓝宝石般的眼睛，在太行山这清澈的阳光下，显得愈发地澄澈和动人。+芯·丸*夲`鉮′戦* /芜.错·内~容+
  她的手里捧着一本早已被翻得起了毛边的俄文版《安娜·卡列尼娜》。
  这是她唯一的私人物品。
  是她从哈尔滨那个早已被战火摧毁的家里，带出来唯一的念想。
  “没什么。”陈墨笑了笑，“在想锄头，比枪难伺候多了。”
  白琳也笑了。
  她笑起来，很好看。
  像一朵在冰雪消融后，悄然绽放的雪莲花。
  纯净而又带着一丝淡淡的哀愁。
  她在陈墨身边，那块同样光滑的青石上坐了下来。
  两人都没有再说话。
  只是静静地看着，眼前那条清澈见底的小溪。
  溪水里有那些正在追逐嬉戏的小鱼。
  远处传来了，战士们开垦荒地时，那充满了力量的劳动的号子声。
  还有孩子们那天真烂漫的歌声。
  “真好啊……”
  良久，白琳才缓缓地开口了。
  她的声音很轻，像是在梦呓。
  “这里，真好……”
  “好得像一个不真实的梦。”
  陈墨知道她在想什么。
  他也知道，这个看起来柔弱的女孩，内心深处到底背负着何等沉重的过去。
  赵长风已经把他们在东北的所有经历，都告诉了陈墨。
  包括白琳的身世。
  那个曾经在哈尔滨最繁华的中央大街上，拥有着最大皮货商店的富裕的中俄混血家庭。
  是如何在日军的铁蹄下，一夜之间家破人亡。
  父亲因为秘密资助抗联，而被日本宪兵队酷刑折磨致死。
  母亲那个曾经是白俄贵族的优雅的美丽的女人，为了不被侮辱从马迭尔宾馆的顶楼一跃而下。
  而她自己则是在被送往731部队，充当“实验材料”的途中，被赵长风的部队拼死救了出来。
  她早已没有了家。
  也没有了国。
  她像一朵被狂风，从故土上连根拔起的蒲公英。
  只能在这片同样充满了苦难的，异国的土地上孤独地漂泊。
  “这里不是梦。”
  陈墨看着她，那双如同秋日湖水般，忧郁的蓝色的眼睛。
  认真地说道。
  “这里是一个新的开始。”
  “是你也是我们，所有人的一个新的家。”
  白琳看着他。
  没有回答。
  只是低下头翻开了手中的书。
  用她那带着一丝淡淡的俄语口音的，但又标准也极其动听的中文。
  轻轻地，念了起来：
  “幸福的家庭，都是相似的。”
  “不幸的家庭，各有各的不幸。”
  她的声音，很轻，很柔。
  像一阵从遥远的西伯利亚，吹来的温暖的风。
  吹拂着这片古老的太行山。
  也吹拂着，陈墨那颗同样充满了伤痕的疲惫的心。
  他静静地听着。
  陈墨并不懂俄文。
  也从未完整地读过这本世界名著。
  但在这一刻。
  他却仿佛听懂了所有。
  听懂了这个孤独的女孩，内心深处所有无法言说的痛苦和渴望。
  赵长风站在，不远处一座小山坡的树荫下。
  他默默地看着河边那两个安静地，坐在一起的年轻的身影。
  一个在读书。
  一个在倾听。
  阳光透过树叶的缝隙，洒在他们身上，形成了一片片斑驳的温暖的光晕。
  整个画面宁静得，像一幅永恒的油画。
  他的脸上露出了一个欣慰的笑容。
  赵长风知道，白琳，这个被他当成自己亲妹妹一样，看待的可怜的女孩。
  终于找到了一个可以让她那颗漂泊的灵魂，暂时停靠的港湾。
  “团长。”
  一个同样是东北口音的，抗联老兵，走了过来。
  “咱们……真的就留下了？”
  “不等，杨司令的消息了？”
  赵长风没有立刻回答。
  他的目光从陈墨和白琳的身上，移开投向了，更远处的那片热火朝天的田野。
  在那里他手下那仅剩的十几个从尸山血海里爬出来的东北好汉，正和一群精神头十足的八路军战士们，混在一起。
  没有在训练，也没有在战斗。
  他们在开荒。
  他们脱掉了上衣，赤着膀子露出了一身古铜色的结实的肌肉，和那一道道狰狞的伤疤。
  喊着南腔北调的劳动的号子。
  有的在用最原始的十字镐，费力地刨着那片长满了荆棘和乱石的荒地。
  有的在用扁担，挑着一担担由候德榜用科学方法发酵而成的，混合着人畜粪便和草木灰的“特制肥料”。
  汗水顺着他们那饱经风霜的脸颊和那如同山峦般起伏的脊背，滚滚而下。
  滴落在这片被他们亲手开垦出来的，崭新的红色的土地里。
  他们的脸上虽然充满了疲惫。
  但却洋溢着一种，赵长风从未在他们脸上见到过的东西。
  那是一种发自内心踏实的灿烂的笑容。
  “在哪里打鬼子，不是打鬼子……”
  “那你还走吗？”
  赵长风看着眼前这，一幅充满了汗水、力量和希望的画卷。
  他转过头，看着身边那个还在等待着他答案的老兵。
  反问道。
  “你……还想走吗？”
  那个老兵也顺着他的目光，看了过去。
  他看着自己的那些，曾经只会杀人如今，却在学习种地的兄弟们。
  他沉默了。
  良久。
  他咧开嘴露出了一个同样憨厚的却又，无比满足的笑容。
  他挠了挠自己那，乱糟糟的像鸡窝一样的头发。
  “不走了！”
  他说。
  “我瞅着这里挺好。”
  “像个家。”
  赵长风笑了。
  他从口袋里掏出了，那半包早已被他揉搓得不成样子的关东烟叶。
  撕下一块纸卷了一根，喇叭筒。
  递给了那个老兵。
  然后又给自己卷了一根。
  两人就那么蹲在山坡上。
  像两个最普通的华北的老农。
  看着山下那片属于他们自己的正在被，一点点地开垦出来的土地。
  一口又一口地抽着，那充满了希望味道的辛辣的旱烟。
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